LA PREMIÈRE ÉTOILE

Il est difficile de dire du mal de La première étoile, tant la principale qualité du film de Lucien Jean-Baptiste est sa sincérité et sa fraîcheur. Pour son passage derrière la caméra, l'acteur (vu dans 13 m² et dans la saison 1 de Caméra café) a choisi la carte de la tendresse en envoyant une famille noire de Créteil s'essayer aux joies du ski, et ce malgré une absence criante de moyens financiers. En résulte une gentille comédie bien propre sur elle, un hymne à la tolérance mené par des personnages attachants, un spectacle familial et convivial qui rappelle dans une certaine mesure l'ambiance de Bienvenue chez les ch'tis.
À une énorme nuance près : s'il a succédé au film de Dany Boon en tant que lauréat du festival de l'Alpe d'Huez, La première étoile offre autant de chaleur mais pas autant d'humour. Le comique de la situation (parachuter une famille fauchée et colorée dans un monde snob et à dominante blanche) n'est exploité que du bout des doigts, faisant regretter par exemple le dynamisme du savoureux Rasta Rockett (l'histoire de l'équipe de bobsleigh jamaïcaine aux J.O. de Calgary). Sans doute pour éviter le piège de la ghettoïsation de ses héros, Jean-Baptiste n'exploite pas suffisamment cette idée de contraste. Au final, ça peut donner l'impression d'avoir vu un simple film de vacances fort sympathique, sensation appuyée par le côté rudimentaire de la réalisation.
Reste que la dernière demi-heure est un sommet de bons sentiments fort agréables, agrémentés d'une morale pas trop appuyée et donc plutôt mignonne. Prônant la solidarité et l'union familiale, bénéficiant d'une galerie d'acteurs éminemment attachants (de Michel Jonasz au joliment nommé Jimmy Woha-Woha), c'est donc un spectacle 100% bon esprit, à aller voir avec sa progéniture pour lui donner le goût du cinéma populaire avant de lui proposer des divertissements tenant davantage au corps.
5/10

(autre critique sur Une dernière séance ?)

MES AMIS, MES AMOURS

Qu'attendre d'un film tiré d'un roman de Marc Lévy ? Forcément, pas grand chose. Pourtant, il restait un minimum d'espoir à l'idée de voir Lorraine Lévy (soeur de l'écrivaillon et réalisatrice du mignonnet La première fois que j'ai eu 20 ans) se charger de l'adaptation d'un bouquin dont l'atout principal est qu'il ne verse pas, comme les autres oeuvres de son auteur, dans le fantastico-guimauve. On pouvait donc espérer un sympathique film de potes, pas révolutionnaire mais au moins rafraîchissant, le divertissement parfait pour mes grands-parents un dimanche de pluie. Même pas : Mes amis Mes amours est un mauvais film, qui zigzague entre romance toute pourrie et comédie pas drôle, embarquant avec lui des acteurs qu'on aime bien mais qui font ici peine à voir.
Marc Lévy, c'est un peu l'anti roi Midas. On ne parle pas de l'aspect financier, puisque ses romans de plage lui ont sans doute permis d'amasser une fortune colossale. Non, c'est sur le versant "artistique" de la chose que la comparaison s'impose. Prenez une cinéaste en forme d'espoir, deux acteurs souvent convaincants et un genre inratable : au contact de l'univers de Lévy, ces petites choses bien réglées implosent. Effroyablement mis en scène, Mes amis Mes amours est une succession de plans clichés et totalement mal foutus, à base de gros plans bien moches et d'une image granuleuse pour faire authentique. Le montage à la hache (pas de transitions, rien, juste une juxtaposition d'images) fait le reste : ce film, c'est 0% rythme, 100% léthargie. Pour un divertissement, c'est plutôt ballot. La direction d'acteurs est à peine meilleure : Lindon est encore pire que quand il est mauvais, retrouvant ses tics d'autrefois et balutiant son jeu de bout en bout, sans doute contaminé par une Virginie Ledoyen qui n'en finit plus d'être archi-nulle. Quand elle aura fini d'avoir de beaux genoux, nul doute qu'on n'entendra plus jamais parler d'elle (vivement). Seul Pascal Elbé résiste au choc malgré un personnage taillé à la serpe, tout comme Florence Foresti dans ce qui est quasiment son meilleur rôle (mais, aussi bonne humoriste soit-elle, elle n'a jusqu'ici pas eu beaucoup de flair côté cinéma).
Difficile de blâmer des acteurs qui n'ont de toute façon rien à défendre. Les gags sont usés jusqu'à la corde, l'argument romantique part en pièces au bout de deux minutes, et les métaphores sont d'une telle mièvrerie que même Barbara Cartland doit se marrer. Tout le monde semble persuadé que filmer le vertige du personnage de Lindon (en haut d'une échelle, puis en haut d'un arbre, puis d'un autre) est une bonne façon de parler de la peur du vide, de celle obsession d'une existence bien remplie qui ronge pas mal d'entre nous. Avec un peu de finesse, ça passerait sans doute. Là, définitivement pas. La finesse n'est de toute façon pas le maître-mot d'un film qui croque Londres de façon encore plus schématique qu'une carte postale (avec, en plus, une B.O. archi-prévisible qui nous achève à intervalles réguliers) et va jusqu'à faire brusquement mourir un personnage juste pour créer un peu d'émotion (avec, à la clé, une scène d'enterrement particulièrement risible). Pour un peu, on regretterait presque Le coeur des hommes 2 qui, à défaut de faire dans la dentelle, proposait au moins quelques tranches de vies sensées sur l'amour et l'amitié virile. Ici, nada. Il faut se contenter de scènes aussi mémorables que celle où Lindon tombe amoureux de Ledoyen en apercevant sa nuque tandis qu'elle choisit scrupuleusement son Figaro du jour. Si c'est ça l'amour, mieux vaut sans doute rester tout seul. Et si c'est ça le cinéma, mieux vaut rester chez soi.
2/10

PRÊTE-MOI TA MAIN

Spécialité anglo-saxonne, la comédie romantique est un genre habituellement sous-traité par chez nous. Arrive Alain Chabat, roi Midas de l'entertainment made in France, qui débarque avec un pitch séduisant et une volonté affichée de faire du vrai bon divertissement. Écrit et réécrit par de multiples mains, affiné avec le plus grand des sérieux, Prête-moi ta main n'est pourtant pas à la hauteur des efforts consentis. Malgré le long travail d'écriture, le film ressemble au brouillon de ce qu'il aurait dû être. Drôle par moments, il choisit bien trop souvent des solutions de facilité, que ce soit pour faire rire ou pour faire avancer l'intrigue. N'est pas Richard Curtis qui veut : Prête-moi ta main n'arrive jamais à la cheville de Quatre mariages et un enterrement ou Love actually, ni dans ses envolées comiques, ni dans son aspect romantique.
Tout le monde fait pourtant preuve de bonne volonté : bien qu'un peu lourdaud, Chabat semble se régaler à donner la réplique à la décidément excellente Charlotte Gainsbourg, visiblement ravie de casser son image. Mais, de personnages sous-développés en rebondissement surannées, Prête-moi ta main ne convainc décidément pas. Plus inspiré lorsqu'il donne dans la parodie (la mise en scène parfaite de Pamela Rose avait montré son aisance dans ce genre), Éric Lartigau manque de souffle dès que le film pourrait devenir un brin sérieux ou tendre.
Le plus bizarre avec ce Prête-moi ta main, c'est qu'au lieu de susciter une douce euphorie chez le spectateur, il a plutôt tendance à lui mettre le moral dans les chaussettes. Car le constat est des plus plombants : très entourés ou pas, nous ne sommes que des gens seuls, bien seuls, désespérément seuls. Gloups. Et malgré quelques répliques bien senties et un indéniable capital sympathie, le film nous plante en pleine dépression là où il aurait dû mettre du baume au coeur.
6/10

LES AIGUILLES ROUGES

Naturalisme et nostalgie sont les deux mots d'ordre des Aiguilles rouges. Le film suit 8 louveteaux livrés à eux-mêmes dans l'ascension d'une montagne pas commode, sur fond de guerre d'Algérie. Evidemment, les tensions sont légion, pour des histoires de filles, de famille ou de fierté.
Les aiguilles rouges semble tout droit sorti des années 70 : tout semble un peu vieillot, du cadre aux décors (la reconstitution d'une salle de cinéma sent la peinture encore fraîche). En revanche, le film possède une très jolie lumière, qui cadre parfaitement avec l'heure de la journée (lorsque les jeunes gars sde lèvent à six heures du matin, on y croit vraiment).
D'un scénario pas folichon, Jean-François Davy tire un film sans bavures, pas transcendant pour deux sous mais profondément honnête et sincère. Par moments, on ne peut s'empêcher d'être agacé par ses comédiens de poche, tentant quasiment tous de tirer la couverture à eux. La palme de l'insupportable est décernée ex aequo à Jules Sitruk, en pleine mue, et Jules Angelo Bigarnet, la tête à claques de Malabar princess (entre autres). On notera en revanche la bonne prestation de Damien Jouillerot, regard flippant et désespéré à la fois, le seul à injecter un peu d'âme dans un film vraiment trop vieille France.
3/10